名字、疲惫、未拆封的梦，被我和着二十三年的回忆一同打包进纸箱，封上胶条，运往一座陌生的城市。 抵达北京的那个夜晚，我坐在凌乱的行李堆上，思绪像散落的衣物，折不好，理不清。新家的味道有些许陌生，尤其是缺少我熟悉的潮湿气味——那是属于南方人记忆里的味道。 我想起重庆的夜晚，风带着湿意吹动树叶，掠过江面，扬起涟漪，吹进我的身体，在心脏淤积，默默下雨。 “漂泊”在潮湿的回忆里具象起来，我坐在房间里，却被大雨淹没。“没有灯，没有我的家。”我像独自在黑夜里航行的船，失去方向，无法靠岸。 《夜航船》送给自己，它安慰着我，别着急，慢慢开，慢慢来。